Из тонкой атласной материи
Соткали твоё одеяние,
Люблю я, моё вдохновение,
Когда ты владеешь сознанием,
Когда позади дней ватага
И юности бойкие битвы,
А есть лишь перо и бумага
Да голос, что шепчет молитвы.
Под пальцами рифм осязанья
Нет чувства чудесней и слаще,
Биением сердца ритм станет,
А мысль облик слова обрящет.
Но, только последняя точка
На паперть белёсую ляжет,
Уйдёшь ты, оставив лишь строчку,
Что разум мой накрепко свяжет.