Мотив бежит из-под пера, скрываясь в лишнее. В детали, необязательные для того, о чем молчу в начале. Я знаю, где-то в глубине, на невесомых каруселях, душа подсказывает мне о позабытых параллелях с кем-то натянутой струной, кто так стремительно хмелеет, но забавляется игрой, играть, конечно, не умея. Он верит в твердую печаль, что хрупкой радости надежней. Но, глубже зарываясь в даль, ему становится тревожней от той стремительности дней и неизбежности событий, что с каждым звуком все ясней, и все печальнее обитель, где отбирают смысл дней, где рушат старые порядки. Где неизвестность, а за ней ступают признаки упадка. Расстроен старый граммофон, пластинки выброшены в топку, нагромождая тот заслон, что разбивается под водку. ...Пустыня, снежная земля, молчит вчерашняя тревога. Как будто это снова я стою у своего порога, гляжу на мертвые поля, не узнаю притихший голос, который вырастил меня. Или заткнул меня за пояс?..
3.10.2020