Есть дорога. Вдоль берега старые ивы стоят.
Наклонившись к воде, что-то шепчут серебряным струям.
Та дорога, как жизнь: я могу оглянуться назад,
А вперёд не заглянешь - конец её непредсказуем.
Сколько раз я пыталась по этой дороге пройти
До далёкой деревни, где стёжка, наверно, кончалась.
Шла и шла среди трав и срывала ромашки в пути.
Но она всё такой же, без края-конца, оставалась.
Почему-то людей не встречала я там никогда,
Лишь остатки костров да следы торопливых привалов.
И о гладкие камни всё билась-плескала вода.
Видно, песни и сказки о странной дороге слагала.
Эти старые ивы, поросшие мхом валуны
Повидали такое, что мне никогда не приснится.
Может, помнят сраженья жестокой татарской войны?
Может, здесь проезжали царя и бояр колесницы?
У желтеющих трав я хочу обо всём расспросить:
Есть ли где-то конец у таинственной этой дороги?
Иль не стоит искать – словно дней бесконечная нить
Не порвётся она. И настанут для вечности сроки.
Елена Шестакова
1996 г.