Разбила любимую кружку – в ответ тишина и молчание.
Ну хоть бы упрек или что-то раздался за сжатой спиной.
Осколки метлой собирая, я чувствую в пальцах отчаяние,
Скажи что-то, ты ведь любила, из кружки пить кофе со мной….
Из белой фарфоровой кружки, на кухне над осенью яркой.
Но будто-то бы я не виновна, что память разбила спросонок.
Не слышу ни звука, ни вздоха. Она была чьим-то подарком?
Ты так ее нежно любила и значит он был тебе дорог?
Скажи же, прошу, сбрось молчанье! Шесть лет как тебя я не слышу…
А чашка… прости…. Не специально… Её я безумно хранила…
Вдруг утром проснувшись от бреда тебя я на кухне увижу.
Ты сваришь нам кофе из турки. Разбавишь мне, чтобы остыло
И голос твой хрупкий, родимый с иронией снова услышу…
Шесть лет… лишь гербер на могиле – вот весь диалог над Невою,
И все монологи бессвязны, уходят ночами в подушку.
Нет кухни, нет города, турки, а я всё возила с собою…
Остатки от кофе и белое блюдце… разбитую по утру кружку…