Ах, я сказочник плохой,
занимаюсь чепухой,
но порой так хочется
сказочку придумать,
закрутить сюжет лихой,
на сомненья плюнуть...
Выйду из воды сухой
или всё-таки - с ухой? -
вот опять над головой
темень ухает совой
и по стрелке часовой
мчатся ветры - гунны,
светит лучик лунный,
вам сюжет слагаю свой,
нет тоски чугунной...
Кто там бьётся головой
в лунный диск латунный?
Я хочу потешить вас,
пишу сказочный рассказ ,
вдаль плыву, как шхуна,
вижу лунный ананас,
подари ты мне сейчас
сказочку, фортуна...
Мне фортуна говорит:
"Раз-так-так, архимандрит,
перестань-ка ты мудрить,
не мешай зря краски,
не хочу тебе дарить
я сюжет для сказки,
для тебя слов не нашла,
не получишь от меня
ни тепла, ни ласки,
нет душевного огня -
загибай салазки,
не садись, брат, на коня
и не майся в маске!"
Вот такая болтовня,
вот тебе и здрасьте,
зря вновь в сердце у меня
закипают страсти,
вновь порвался матерьял,
страсти да напасти,
я все мысли растерял
при советской власти,
в игры глупые играл
самой странной масти....
Не выходит новый стих,
не осталось сил моих
и в тумане я затих,
вот такой я "мастер",
ветер мысли у меня
разорвал на части...
Всё же кое-что осталось,
расскажу я вам хоть малость,
в небе солнце поднималось,
месяц лодкой уплывал,
ветерок устроил шалость,
паруса ему порвал,
бог ты мой, какая жалось,
от тревоги сердце сжалось,
длился дикий карнавал,
ветер волком завывал,
а зачем - не знал сам толком -
завывал злой ветер волком?
Я сказал: "прощай" потёмкам,
разложил всё по котомкам
и к потомкам пошагал,
ни о чём не унывал...
Жили на земли транжиры,
не хранили ничего,
по ночам в своей квартире ,
сделав дырки на мундире,
ели чушь на рыбьем жире,
дурни - только и всего...
Говорят: "Как не культурно",
но они же - точно дурни,
этот стих нашёл я в урне
воле дома своего,
не ругайте меня бурно
вы сегодня за него!
Говорят: в другой эпохе
жили на земле пройдохи.
вы оставьте дикий хохот,
как пройдохи были плохи....
Нет терпенья моего,
им пора устроить суд,,
ноги пусть не унесут,
жили при Царе Горохе
и теперь ещё живут,
пусть их вновь
вернут с дороги,
пусть из ноги не спасут,
пусть им не помогут боги,
не могу унять тревоги,
не помогут мне и йоги,
моей сказки пуст сосуд....
Ничего в пустом сосуде
больше не отыщут люди,
ничего уже не будет,
зря меня просить о чуде,
не могу окончить труд,
бьют ветра из всех орудий,
у судьбины норов крут,
как вздохнуть мне полной грудью,
что там нам с экранов врут? -
Вот у них крутые сказки,
обещают людям власти
много счастья, много ласки,
а на деле не дадут,
так и будут строить глазки,
куда нам вести маршрут? -
в общем так, мели, Емеля,
вновь семь пятниц на неделе,
мужики сидят с похмелья,
песни странные поют,
пусть замрут на пять минут,
что такое в самом деле? -
Сказка где-то рядом тут,
но проходят люди мимо
и её не подождут
и, конечно, для любимой
доброй сказки не найдут,
ну, а я нашёл, спешим мы,
куда ноги нас несут? -
пусть печаль растает дымом,
сказки добрые живут...