В подземке душно. Каждый день в час пик
Так хочется залезть себе на плечи,
Чтоб плюнуть с высоты сверхчеловечьей
На всё и вся, и на двоих распить
Стакан портвейна из восьмидесятых,
Раскуривая "Яву" или "Приму",
Не чувствуя, как жизнь проходит мимо
Ватагой кришнаитов по Арбату...
Так мелочно! И так недостижимо.
Себя не превозносят: превосходят.
Но, отдавая дань толпе и моде,
Становятся игрушкой на пружине -
Нестрашной, несмешной и некрасивой,
Пылящейся бессмысленно на полке,
И обреченной сгинуть... Если только
Идею в ней не выделят курсивом,
Означат цену шрифтом полужирным,
Дадут торговцу с мощным мегафоном -
Чтоб продавать в метро на перегонах
Скучающим и сонным пассажирам.