Мертвый сезон. И в пору петлю на шею,
Или пойти тропою избитой к югу,
Или до центра земли прокопать траншею.
Всё, что угодно. Лишь бы не встретить вьюгу
В этих бетонных коробках, холодных, блеклых,
В этих подъездах, средь мух и пустых бутылок.
Блудный октябрь. И ветер стучится в стекла.
Мертвый сезон мне дышит уже в затылок.
Солнца исчезло, будто его украли,
Заперли в темном чулане в обнимку с летом,
Небо затянуто дымкой, почти из стали,
И зарядили дожди свои пистолеты.
В пору бежать к вокзалу, стремиться в пору,
Чтобы купить билеты к теплу поближе...
Мертвый сезон. И плачет озябший город.
Я, кроме плача его, ничего не слышу.
2019 год