Осенняя потребность тишины,
Круженье головы от листопада,
И чувство устоявшейся вины,
Что ничему я, в сущности, не рада.
Печаль в душе, осенняя хандра,
Фатальное дыхание Вселенной,
И эта роковая тишина
В тональности своей недоуменной.
Кричать нельзя! Молчания обет.
А сверху небо рыхлое, как пакля,
Глядит на нескончаемый балет,
Он драматичней всякого спектакля.
Осенний ежегодный листопад,
Природы театральная бравада.
Я выхожу из комнаты в свой сад,
Где каждый лист, как хрупкая лампада.
Лист красный, жёлтый, бурый, золотой,
Притихший сад в шуршащем макинтоше,
Я в тишине услышу голос свой,
На шорох листопада так похожий.
Вопрос не новый: «Быть или не быть?»
Звучит в саду парадного убранства.
Мне тишина нужна, чтоб всё простить,
И перейти границу постоянства.