Все ломается на куски.
"Ты пишешь о грустном,
Слишком темно.."
Ой, блять.
Прости.
Но чувства едва ли засунешь в шкаф.
Они начнут жрать тебя по частям,
Даже не посолив,
Даже не прожевав.
В целом им вообщем-то наплевать.
Я знаешь ли,
Заядлый уже игрок.
А ты под алко,
Говорить будешь то,
Что на трезвую бы не смог.
А я стою на балконе,
С твоей сигаретой в руке.
И это вообще-то,
Можно засчитать,
За мой личный,
Очередной - -крах.
Но не так.
Я даже не люблю никотин,
В сигаретных пачках.
Но эту бы закурила -
Она была в твоих пальцах.
А тело -
Ты ж знаешь,
Честнее слов?
Смотри мне в глаза,
Я чувствую каждый вдох.
За дверью играет знакомый до боли трек.
Там что-то опять про тошнотворное чувство,
Зовущееся - любовь.
И космос,
А нам до него,
Всего пару стопок еще,
Затяжки хватит одной.
Я слышу твой вздох.
И каждый становиться в комнате этой -
Героем.
Таким,
Что о нем по утру,
Напишется пара строк.
Я буду плеваться,
Кричать,
Что о важном опять...
Но вот же он - наш итог.
Я захочу коснуться твоей руки,
Захочу обнять.
Ты мне позволишь, наверное.
А мне потом забывать.
Но я чемпион в этих играх,
Что назовут - блеф.
Посмотри на меня...
На мне черная метка,
Скверна.
Железный крест.
По крупицам собираю,
Каждый такой момент.
Помню вечность,
Выблевывая в ночи.
Мое имя,
Давно никто не кричит.
Здесь смешалось и прошлое,
Настоящее.
И прогноз.
Только знаешь,
За скверной этой,
Кто-то счастья мне,
Много довольно завёз.
Ни на что я не сетую,
И чувствую прилив сил.
Просто дайте мне стопку,
Честность и совсем немного,
Тепла в груди.