Ты знаешь, бесит ситуация такая:
Я должен, должен, должен записать
Стихами
Весь мир, который двигаю ногами,
И чтобы обязательно стихами,
Хотя ни ямб, ни дактиль здесь не при делах.
И вот что странно, слышишь? Спишь уже?
Что странно, даже страшно:
Что я дорос до возрастов таких,
Когда уже так много многие свершили,
А сам, писа, писая, пиша стихи и прозу
Пытаюсь книжным быть, нет, не так:
Пытаюсь делать что-то, как будто из нужды
Из необычной этой тяги
Быть не таким как все,
Быть именно поэтом, ну, как Эти, Те.
Столетия стихи лились и бились на утесах
Вот романтизм, фрагмент, элегия, модерн...
Ты хочешь слушать? Или спишь уже?
Короче, я, пиша, писа, писая что-то,
Все не могу отбросить этот мерзкий Зуд.
Я должен же сказать красиво, метко?
Правда?
Я должен силуэтом волн и силой римской тени
Уцвесть бумаги лист, метафору ковра,
Чтоб там, блять, снег и синева, и иглы, верно?
И вот я сел, откинул фалды фрака,
И за окном сосна, и пруд, и с неба смотрит Фет.
Я весь напрягся, ягодицы - кирпичами,
Начну творить стихи,
Польются только так!
Ты только подставляй корзину - туда
Летят черновики чернее угля.
Но это ж все неправда.
Это все неправда.
Неправда это, это ложь, и чушь, и бред.
Кто ждёт стихов моих на сон грядущий?
Я точно знаю, в мире ни души.
Никто не знает, есть я или нет,
И где я там в коврах или элегиях затерся.
Важней всего - сказать лишь то,
На что души хватает.
Нет, как-то прозвучало тупо.
Нет, мм, секунду подожди.
Важнее сесть на тему, которая твоя.
Вот, например, я написал когда-то
"Цвела сирень" - поэму о семье.
Прошло уж столько лет, а для меня она родная,
Я очень прусь с неё, вот так-то. Ты не спишь?
Там разговор, там мысли тёти Глаши,
Герой пропил семью, и умер.
Дочь в огне.
Оно лилось и билось, оно меня душило,
Восторг, короче, радость и восторг.
И я, писа, пиша, писая это,
Как будто бы дрочил, кончал и умирал.
Я не смотрел на ямб, хорей или анапест,
Я лишь передавал, что рассказали мне.
В такой момент не слышно гласа Бога,
Ни фрака или Фета, ни Афин.
Ты бьёшь себя об камни, раздираешь,
И стих пошёл - так чудно утром срать.
Сравнение такое неслучайно,
Ведь в лирике случайность разве есть?
Я вот к чему. Величие искусства
Способно навалиться грубым валом.
Ты в Эрмитаже помнишь:
Проходишь пару залов - заебало,
А там ещё таких до горизонта ряд.
Не думай же, поэт, о собственном Парнасе.
Тщеславие - мой наихудший враг.
Лишь кайф ловить, писать для наслаждения,
Про грязный секс, про алкашей Череповца,
Деревня, сосны, реки, геи, мамы,
Всё в кучу, без оглядки!
Слышишь? Спит.
Ну, что ж. Пойду поем
во тьме ночной.
2020, Villamarzana