Туман по двору серым саваном стелется,
рыжа, как лисица, от листьев земля.
Пусть горе моё перемелется –
а всё-таки в счастье не верится –
и в радость не верую я.
Туман рассосётся, развеется...
И горе моё перемелется
на мельнице судеб людских,
чтоб я (как велела треклятая)
шагал, спотыкаясь и падая,
меж листьев и луж городских.
Растает туман, опрозрачится...
И горе как будто бы сгладится –
наладится быт и уклад,
рассеются тёмные пятна,
и будет до боли понятно,
что в чём-то и я виноват.
2020