В окне, в невиданном просторе,
Стоящий подалече лес,
Стал жёлто-красным листьев морем,
И распростёрся до небес.
Издалека я им любуюсь,
Волнуясь от природных чар,
Средь балагула чуждых улиц,
Я вновь по дому заскучал.
И не было тоски несносной,
В душе, до этого утра,
Но дождь, пролился венценосно,
Отдавши осени права.
Владения её несметны,
Леса, поля и города...
Вот в эти томные моменты,
Я вовсе не люблю себя.
Я вижу ясно и понятно,
Что человек на фоне мира,
Похож на маленькие пятна,
От звёзд с небесного мундира.
Всего лишь за ночь, за часы,
Пролился дождь и оказалось,
Что не осталось теплоты,
И лета тоже не осталось.
Стоят промокшие деревья,
И им стоять ещё века,
Пока их не сгниют коренья,
Пока их чья-нибудь рука,
Не срубит ради развлеченья,
Охапки ради, мокрых дров.
И мы, когда нибудь в теченье,
Вот этих дней, найдём итог.
Промокли травы, листья пали,
За осенью придёт зима.
Мои года умчались в дали,
И не вернуть их никогда.
Не быть уж больше пятилетним,
Двадцатилетним уж не быть,
А скоро, может, беззаветно,
Уже и осень не взлюбить.
Смеётся дождь сейчас на лужах,
Но вот, какая есть беда-
Он осени предьявлен мужем,
Но осень, ведь не навсегда.
Он ей изменит, это точно,
С весной, а может и с зимой,
Но, вновь, циклично, непорочно,
Вернётся к той, своей одной.
А мы, наверное не сможем,
Друг друга снова полюбить.
Виной всему не будет осень,
За всё приходится платить.
Пусть небо плачется сегодня,
Промозглым проливным дождём,
С меня достаточно, довольно,
Нам надо жить, пока живём.