В прохладе солнца уют багряный,
И запах прело-медово-пряный.
Вновь в одиночестве я вселенном –
Обласкан ветром, окутан тленом.
В уютном пледе, в любимом кресле
Когда-нибудь, мое «я» воскреснет.
Пока же ночи без сна и смысла,
Исчезли даты – они лишь числа.
Из дней – недели, недели – в месяц,
Поток нелепиц и куролесиц.
В стакане – виски, в постеле – роты.
Мне опостылили все до рвоты.
Мне надо просто любви, объятий,
Но приговором: «Ты лишь приятель».
В стакане – виски. И ноль усилий.
Бесперспективность. Конец идилий.