Внизу в окне-изгиб бульвара осенним факелом горит, трамвайчик бойкий,друг мой старый с вершин арбатских дребезжит.
Что может быть родней и ближе сей мне шумливой полосы! Осенний ветер нежно лижет У лип,промокшие,носы.
Вот мимо пробежал мальчишка, под уши вздыбив воротник, а тут какой-то щуплый старичишка к руке младой прелестницы приник.
А вот пижон вдали на велосипеде по мокрой мчится мостовой, всё ближе,ближе…,инвалид то едет, крутя педаль одной ногой!
Бульвар,мой друг,усталый,сонный! Всё б по тебе ходить,глядеть,вздыхать, пока закат вдали червонный в тебе начнёт гореть и полыхать.
Предупреждаю, что это- не мои выкрутасы со строфами, а их программа такие штуки выкидывает, в результате некоторые думают, что- я внук Маяковского!
1968г.