Похмелье...

У меня от любви похмелье,
Это осень, она виновата...
В золотистом бокале зелье,
Страсти выпито и азарта.
Кто то скажет, возможно рано,
Есть в запасе бальзам, как бархат,
Только путь в неизвестность рваный,
Да и вехи на них что то значат...