Эти проплешины утром в деревьях...
Видится небо, но серое. Колко
листья на ветках висят, как на нервах,
Сухо, заточенно. Словно иголки,
ждущие часа, когда им удобно
в сердце вонзиться, чтоб жить беспокойней...
Осень похожа на место лобное
густо простреленное бронебойным...
Тут и узна'ешь, что ты недолюблен .
И неожиданно, катастрофично,
утром почувствуешь, мир твой погублен...
Время смеяться. Вполне истерично.
И поражаться, что преданный предал..
Ложками ложь свою утром хлебая,
он уходил. По субботам и средам.
Где -то его ожидала другая...
Нет ничего от болдинской осени,
чудом на стёклах дрожат отражения...
Птиц на берёзе многоголосие...
Звон колокольный, богослужение...
Утро сказало: не будет дождливо.
Скоро проплешины станут синими.
Всё впереди. И ещё не крикливо
пробует крылья стая гусиная...
То есть, еще на перроне твой поезд,
и пароход не отчалил от пирса...
Этому множество есть разных тождеств
...ныне и присно...
И ныне, и присно.