да, они говорили, что этим все
кончится: старость. талант выдохся.
слова подбираются кое-как.
услышав
тихие шаги,
оглядываюсь…
погоди, старый пес…
еще не время
сейчас они
сидят и судачат:
«да, постарел, с ним
покончено…
жаль…»
«ну, у него никогда не было
большого таланта,
верно?»
«не было, да, но теперь…»
теперь
они празднуют мою кончину
в барах я уже не частый
гость
теперь
я пью один
за этой дряхлой и запинающейся как я
машинкой
тени густеют
становятся резче
я борюсь
с постепенным распадом
вот оно
мое когда-то предсказанное
угасание
угасание
теперь
я зажигаю больше сигарет
и чаще подливаю
в стакан
это была красивая
борьба
и она
не кончена.
–––––––––––––––
Charles Bukowski. cornered
well, they said it would come to
this: old. talent gone. fumbling for
the word
hearing the dark
footsteps, I turn
look behind me…
not yet, old dog…
soon enough
now
they sit talking about
me: “yes, it’s happened, he’s
finished… it’s
sad…”
“he never had a great deal, did
he?”
“well, no, but now…”
now
they are celebrating my demise
in taverns I no longer
frequent.
now
I drink alone
at this malfunctioning
machine
as the shadows assume
shapes
I fight the slow
retreat
now
my once-promise
dwindling
dwindling
now
lighting more cigarettes
pouring new
drinks
it has been a beautiful
fight
still
is