Спросил у себя, как поэт у поэта:
"А сможет ли прозу поэт написать?"
И сам же ответил, что сложного нету
Ни в чём и решился себя испытать.
Пошёл - надышался полынью и мятой -
На берег Десны я давно не ходил
И выдалась проза моя терпковатой
И грустной, но полная смысла и сил!
И стал я свободным от прав и от правил,
Как могут свободными быть лишь стихи,
Я щупал подошвами творческий гравий
И слушал звучанье на обе ноги...
И проза моя становилась стихами,
И прозу мою убивали стихи...
И падало под ноги яркое пламя
Экстерном освоенных мною стихий!..