Однажды, за оградой парка, где липы выстроились в ряд, брела старушка по аллеям жарким, бросая на калитку грустный взгляд. Она ждала, когда же у калитки появится родной её сынок? Она ждала, читая вслух молитву, но сын опять приехать к ней не смог.
А в этом парке дом для престарелых, беспомощных, забытых стариков, порою одиноких, неумелых, давно не знавших добрых, нежных слов.
Грустит старушка сына ожидая:" Что же ты не едешь, мой сынок? Я жду тебя, родной и так скучаю...приехать ты ко мне опять не смог. Забыл сыночек, как тебя любила, ночами у кроватки не спала... Ну, что же ты не едешь, сын мой, милый, весь день я у калитки прождала?" Грустит старушка сына ожидая: "Наверное, так занят мой сынок, его работа важная такая, ко мне приехать он опять не смог"
Ах дети, дети, что же вы творите? Сдаёте стариков, словно в багаж. Любовью и заботой окружите, за это вам Господь воздаст!