Свет, мерцающий под луной, но не лунный, на том холме.
Шепот ветра из-под воды, но не капли дождя, а дым.
Поднимается высоко и созвездьем сияет мне.
Среди вересковой зимы перекрестки хранят следы,
что цепочкою по лесам, по далеким горам, межам,
по камням, что древнее лет в самых старых пещерах спят,
по искристому льду бегут, дивным инеем снов кружат,
разбегаются по мирам, чтобы встретиться здесь опять.
Перекресток цветет в тиши, воздух ясен и невесом,
вереск вьется по рукавам, карту странствий явив во сне.
Окариною птичья песнь, но не перья в крыле, а сон.
Свет, мерцающий под луной, но не лунный, а словно снег.