Мне 26. И скоро 27.
Я чувствую себя как Курт Кобейн.
Мое сознание играет шутки правых.
Моя душа развернута в дубравы.
Гитару мне и теплый чай с лимоном.
Объятий мне, друзей, и свет в груди.
Единорог наряженный в попону
Детей катает и слегка грустит.
Моя душа как будто в закулисье,
Глядит, проковыряв в портьере щель.
И удивляется тому, что скоро мель,
Тому, что наш Титаник развалился.
Кто мне стихи диктует по ночам?
Шепча, тихонечко, сквозь зубы.
Я не показываюсь год уже врачам.
И не болит, и знаю, что не будет..
Вокруг меня совсем другие люди.
Мне 26, и скоро 27.
И к счастью, я совсем не Курт Кобейн.
Единорог на стенке улыбается.
И жизнь как Солнце-ярко продолжается.
Мне снятся сны. Я обожаю утро.
А вечер как и прежде не люблю.
Я не могу найти себя как будто,
А нахожу лишь в приближении к нулю.
Мне кажется, мне страшно заиграться.
Чего-то лишнего за полночь написать.
Я продолжаю в каждом слове сомневаться,
И слова каждого отчаянно желать.
Душа противоречивая, как Дама
С собачкой, с лаком модным для ногтей.
Душе доказывать чего то я не стану,
Я просто преклоню колено перед ней.
Откуда вы, слова такие складные?
Стихи фривольные, и откровения в ночи...
Надеюсь, сверху. Сверху всё достойное.
Надеюсь, снизу всё молчит.
Диктуются. Серьезно, мне-диктуются!
Я будто бы безмолвный проводник...
По улице... Я по осенней улице
Бегу навстречу Жизни-напрямик.