И все враги. И всё на свете - ложь. И даже то, что долго учим в школе:
как будто ты летишь... но ты идёшь (ведь капли грязи на твоём подоле
откуда-то взялись) Скажи, Лука! Ну, оправдай! Ты ж можешь склеить стружки!
Хотите? Нате.. вот вам - облака.
Их забывает Бог стирать в кадушке,
достаточно? Нет, нет, не тормози...
Уже зарезан век серпом трамваев:
нам нравится терпеть себя в грязи,
заучивать цитаты негодяев,
писать - самим, читать - самих, блюсти
порядок жертв библейского фейсбука
и не цеплять унылое «прости» на волосинку горлового звука.
Хотим плевать. Хотим ходить в кино. Снимать на смарт утопленных котяток,
вопить о зле, приписывая - «но», и после запятой не помнить взяток.
Кривляться на ветру и на дожде, вытаптывая мир, как фотоостров,
хотим гореть!!! Сырые от рожде...
мы лишь дымим. Ну, как тебе, апостол?
Лука молчит.
У Павла выходной.
У нас? Смартфоны, коучи, кэшбэки...
Вот так родной, по капельке одной в эпохе растворились человеки.
А дальше? Дальше. Худший сценарист прибьёт что хочешь: мать, жену, мошонку
к брусчатке смыслов. Весел и речист обычный рот, глотающий тушёнку.
И танки на полях, а над поля..., а над полями мармеладки солнца.
Подаренная нам лежит земля... от гения до чёрного амбонца:
в стрекозьей лодке правила игры, семян пушинки смертные, как дети,
бери, свинья.
Учись беречь дары.
Не для себя.
Тебе уже не светит.