И не пишется, и не пашется,
Не сидится и прыти нет,
И всё чаще и чаще кажется,
Что стишки мои - полный бред!
Позавидуешь, с горя, классикам,
Прогремевшим на целый свет,
Ухитрявшимся за полчасика
Выдать выверенный сонет.
Их, к примеру, зашлют в изгнание
В деревенскую глушь под Псков, -
Возвратятся, как пить, с собранием
Изумительнейших стихов!
Потому-то они и признаны!
Им, по праву и поделом,
Разрешается быть капризными
И заносчивыми притом.
Рифмоплёту-потомку хилому
Не протиснуться в их ряды,
И грядущих времён приливами
Будут смыты его следы.
Как решиться ему? Отважиться?
Кто поможет и даст совет?
Ведь ему в самом деле кажется,
Что стишки его - полный бред!..