Октябрь...Гроза...Ужель? Своим ушам не верю.
Как скоро сбудется,-довериться поверью:
Что холода не так близки, пусть дождь и лужи,-
Ещё продержится тепло, в дороге стужи?
И площадь вымыта дождём, гордится глянцем;
И снова радует заря своим румянцем.
Сорвался с дерева, летит лист в ритме танца.
Примет земля не торопясь, удел скитальца.
День новый...И черёд других: час листопада.
За службу верную их всех не ждёт награда.
ЛЮДМИЛА ЖУРАВСКАЯ