Осенние стишки —
как редкие стежки
на мокром заскорузлом покрывале...
И дни мои — вода,
и сны — как поезда,
что к новым городам придут едва ли.
А зимние стихи —
прозрачны и тихи,
в кристальной их симметрии сокрыта
не вера, не печаль,
но музыка начал,
далекая от будничного быта.
Весенние слова —
как первая трава,
смешные желторотые скворчата...
Страницу разорви —
не обнулить любви,
что в непорочной глупости зачата.
А летняя строка —
как теплая рука,
дотянется до сердца адресата,
подбросит в небо мяч,
что солнечно-горяч —
любовь сама в себе не виновата...
Иду на новый круг,
и будет новый друг,
а старому — пошлю по почте пепел...
И дни мои — вода...
И осень без труда
мой урожай очистила от плевел.