Снова вечер. Месяц острый.
Половина октября.
Говорят, пишу я просто,
слишком просто, говорят.
Да, пишу легко и просто,
чуть повыше головы.
Почему-то меньше ростом
стала с возрастом, увы.
Но всю жизнь тянусь к большому,
эх, боюсь, не дорасти.
Словно камень годы в омут
тянут, Господи, прости.
Вот и осень. Месяц узок
и, как новый серп, остёр.
Возраст свой, что стал обузой,
скину осенью в костёр.
Пусть горит с листом опавшим…
К небу тянется дымок.
Подниму я взгляд уставший,
проглочу обид комок.
Напишу легко и просто
о тебе и обо мне,
о любви, о нашем прошлом,
чтоб мурашки – по спине;
как шуршал дорожный гравий,
как хрустел весенний наст...
Лёгкость правнукам оставим,
чтобы помнили о нас.