Мой бесконечен сон…
В короткие побудки
работы – завались,
и быстро, без затей,
из сомкнутых горстей
взлетают к небу утки,
а на Земле отмечен
быстрый рост детей.
На взорванном мосту
стоит стрелок голодный:
ни грамма хлеба, но
патронов – завались.
Двенадцатый калибр
шипит над гладью водной.
Ни уток, ни гусей.
Там звёзды завелись.
Трофейное ружье,
трофейные патроны,
ягдташ трофейный тож,
трофейный в ножнах нож.
Бьёт в капсюли боёк –
и катится со стоном
случайная звезда,
колючая, как ёж.
Охотник, покури.
Вот бутерброд несвежий,
и водки полглотка,
и чай холодный есть.
Послушай звёздный хор.
Он жив и так же нежен.
Пали в них – не пали,
тебе тех звёзд не счесть.
Пойдём, дружок, пойдём,
мой сон намного краше,
тебе уж стол накрыт
и нОлито питьё.
Насыплю свежих щей,
сварю перловой каши.
Пусть не дворец, но всё ж
нормальное жильё.
Мы вылечим звезду,
отпустим на свободу,
уйдёт сирены вой,
отдышимся от войн,
потом откроем дверь –
и явимся народу:
хоть ты иди со мной,
хоть я пойду с тобой.
Нам все удивлены.
Никто нас не узнает.
Нас жёны не простят.
Нас внуки не поймут.
Но в вольных небесах,
вслед за утиной стаей
нам дети той звезды
приветливо мигнут.
© Вит. Чел