Из меня, как и скважины, что-то берут… берут…
Кто - стихи, кто – слова, кто - способность «послушать молча».
Лишь «свои» не просят - что справятся, просто врут…
А «чужие» отказ не слышат, и дышат жёлчью.
Из меня, как из родника, вытекает грусть.
А, порою, смех, усталость, и предвкушение.
Я и так подчас не помню стихов наизусть,
А сейчас в голове вообще – кораблекрушение…
Из меня, как из недр вулкана, летит огонь,
Или лава и пепел - пока самой непонятно.
Я опять ко лбу прислоняю свою ладонь.
И пытаюсь хоть пару строк сформулировать внятно.
Из меня, как из бездны, эхо теперь звучит.
То ли отзвук мыслей, то ли их отражение…
Сердце в ритме танго сегодня с утра стучит.
Только чем-то чуждым кажутся все движения.
Мозг не хочет думать, проснуться - огромный труд.
Паутиной кутает, сковывает усталость.
Из меня, как и скважины, что-то берут… берут…
Я сама не знаю, а много ли там осталось.