Краснели клёны вдоль дорог
не от стыда,
вздремнул опять холодный смог
на проводах,
и меж редеющих кустов-
печали след,
на месте скошенных цветов
расстелен плед.
И птиц невнятная молва
тревожит сон,
но здесь никто не виноват,
такой сезон:
осенний, томный, непростой,
где льют дожди,
все говорят, он золотой,
такой один.
И всё капризней солнца луч,
а ночь длинней,
и день, пленённый стаей туч,
порой темней,
но знаю я, что есть и те,
кто, как пиит,
словами осень на листе
боготворит.