Дождь рисует косые линии
На запотевшем окне.
Лучи дождя прессуют извилины
Моих мозгов. Вдвойне
Против обычного заклало уши
От невнятного гула мотора.
Пассажиры сидят как тихие мыши,
В глазах их нету задора.
Их худые тела тащит автобус
По мокрой дороге к черту.
Лениво крутится старый глобус,
Он давно уже полумёртвый.
На колеса мотает кишками метры
Автобус серый с зелёным.
Мы все в его чреве немножечко смертны,
Во рту от крови солёно...