Рябиновой костёр пылает у оврага,
И золота не счесть в берёзовой аллее.
Бродяга ветерок, разбойник и гуляка,
Богатства раздаёт прохожим, не жалея.
О чём-то загрущу, вновь жизнь свою листая,
Но спорить смысла нет с законами природы.
Кружит над головой нарядных листьев стая,
А может, то мои умчавшиеся годы.
Давно не 25, уже не 38.
И жмурится сентябрь от солнечного света.
Прочь прогоню печаль. Да нет, ещё не осень.
Пусть бабьим и зовут, но всё же, это - лето!