Не спутаешь привкус осенней меди.
Ноябрьские раны саднит всё реже,
Но кровь запеклась в этот южный ветер,
Что пенится, воет и горло режет.
Их было довольно в судьбе звериной —
Пустых ноябрей в чёрных крошках перца,
Аккордов в балладе моей старинной,
Следов от когтей от плеча до сердца,
Фиалок, погибших в морозной чаще,
Июльских ночей, февралём пропахших,
И ярких вспышек — зарница ли? порох? —
За окнами в тонких седых узорах...
...Но воющий ветер замрёт к рассвету —
И снег на бордовом рубце аллеи.
А ты никогда не играешь в лето.
Наверное, мне потому и теплее.