А жёлтые листья, заметки и записки.
Короткие посланья, не сбывшейся мечты.
Придуманные Летом, остались лишь секретом.
И сорванные ветром, они не прочтены.
Невидимые строки, как отпечаток мыслей.
Раздумий и терзаний, прошедших здесь людей.
Омытые дождями, не ведая печали.
Теряют свои краски, и цвет уходит в тень.
Погасшими огнями, порою пролетают.
Их ветер подгоняет, на время оживив.
Потом опять бросает, как будто наигравшись.
И позабыв оставит, на лужи прилепив.
А в лужах отраженье, зеркалит тяжесть туч.
Сонливо их движение, и не побьётся луч.
М.Доброва.