Как меж пальцев струится песок
В опалённой зноем пустыне,
Так струится и мир - глубок.
И не всё в нём понятно до ныне.
Сочный образ подарит нам Жизнь.
Оглянешься, а он уж исчез...
Но ты по-прежнему тянешься ввысь
И туда же тянешь свой Крест.
И, как бы не был тяжёл твой Путь,
Ты идёшь, не сгибаясь под тяжестью Крыл.
Да,- оазисы тянут порой отдохнуть,
Но отдых для тебя предательством был
Тобою избранной Стези.
И ты идёшь. Даже скользя по грязи.
Может остановиться Время.
Могут замереть Планеты.
Но ты не бросишь своё Бремя,
Отдавая отчёт себе: Где Ты.
Пусть струится меж пальцев песок -
Тебе до него нет дела:
Лишь бы цвет свой предать не смог,
Навсегда оставаясь белым.
Чтоб Отец, назвав тебя смелым,
Рассказал всей Вселенной: как пел Им.
Неважно: будешь ли первым
Или последним будешь.
Только останься нервом,
На котором играют люди.
Ты же знаешь: они, как дети.
Сколь не дай им - всё время мало.
А ты - Огнём рождённый этим,
Где в Слове музыка звучала.
Пусть струится меж пальцев Песок -
Тебе до него нет дела.
Лишь бы цвет свой предать не смог,
Навсегда оставаясь белым.