Умом поэта не поймёшь –
Ему дано другое свыше:
Ум лишь просеивает ложь,
А дар поэта – правду слышать.
Ум – инструмент, и, как ни резв,
Он ограничен твёрдым краем.
Но, словно оголённый нерв,
Твоя душа вдруг замирает
От боли, счастья – видит Бог,
Поэт в своих словах не волен…
И всё же ум не так уж плох,
Чтоб жить без счастья, но без боли…