***

Когда меня родители с укором
под утро находили в казино
и уводили под руки с позором,
Убитого, упитого в говно,

Я сам себе казался отщепенцем,
не стоящим и медного гроша,
но горлом шло, выхаркивалось сердце
с остатками ночного куража.

И было что-то кроме сожаленья,
раскаяния, жаркого стыда –
какое-то звучание, свеченье,
какого уж не будет никогда.

Случайная, спасительная нота,
которую улавливал едва, –
хранить её – была моя забота,
из музыки выхватывать слова.

И что там в заоконье ни творилось –
кирдык стране, распад et cetera -
но музыка небесная царила,
в меня стучалась с ночи до утра…

Она, как птица, с веточки на ветку,
себя мне по ошибке приоткрыв…
Мой пьяный ангел – ты свалил, наверно,
А я всё здесь… и музыкой той жив.