опять дождем смотрюсь в твое окно
из сумрачного неба, растворяюсь
в печали слов о том, что не дано,
в осенних снах, что мной не обладают.
нет никого, стихаю за листвой,
крылами дня скольжу по ветру к ночи
длиной в сто лет
и прячусь в твой покой,
еще один освобождая вечер
от пепла строк под лампой на столе.
заброшен сад, я в долгом далеко
свой образ давний
сопровождаю в почерк о душе,
касаюсь тьмы, безвременьем влеком,
лелея поступь о ночные камни
на берегу, ночую в шалаше
земного одиночества страницы -
не плачь,
я был лишь тенью снов немой столицы
средь смыслов быть и неизбежных плах.
нет ничего, лишь времени река
давно зимует вдоль ночного где-то...
(какая чушь - предсказывать снега,
когда кругом апрель, и завтра лето.)
какая роскошь - быть себе врагом
и понимать, мучительно и долго,
падение пропащим лепестком
в кромешный срок у крайнего порога...
и нет тебя, но строк холодный ком
еще дрожит над скомканными снами,
и время сквозь молчание - песком,
и птицы над вечерними крестами,
и камни, камни,
камни - вечный рок,
и кошки по бульвару черной стаей,
и память, память,
память этих рук,
рассказанных тобой в цветущем мае.
прости, душа, я больше не поэт
с стихами кровоточащею раной
в ни разу мной не сорванный букет,
в ни строчкой неоправданные драмы,
но снова край-навзрыд во вдохе, в стоне,
и облака в закате, как в крови -
мне этот всхлип в божественной истоме
подобен только смерти и любви...
таков их свет - и мало тысяч солнц,
и даже туч серебряные ставни
мне дарят звон,
но камни,
камни в край кольцом,
я вышел из их дна, я знал их сон -
и смерть уже благоухает им,
дурманит отравляющим соцветьем,
и кто-то, притворившийся живым,
во склепе душ земных не верит смерти,
и небо в осень еще, как бы, светит...
и чувства в дым,
в окаменевший сад,
в пустую ночь,
в последний взгляд,
в немое прочь.
ничтожество мое, ужели так,
еще скребет по музыке страницы,
и свет молчит, и с ним безмолвен мрак,
с чего писать, и где остановиться? -
да... лишь с того, кто заодно с ночами
похож на стих, исписанный камнями..
подумаешь, земные ли оковы,
подобное гнездить в своей печали,
где сумрак скрип, и ночь кошачий коготь -
я не могу сказать, не смею трогать,
истерзанный скрипучими дверьми,
едва ли обьяснимых, восприятий -
прости за этот невесомый мир,
он слишком одноразов и некстати.
прости несносный почерк скучных муз
за все тобой во мне стихокруженья,
за все мое, что ведал с твоих уст
и глаз с печали света отраженьем,
за грустных свеч зашторенное пламя,
и лишь за камни,
все те же камни - не прощай, не смей,
средь всех моих,
исписанных до боли, воспыланий
душой своей
в мой стих
не каменей.
= 2020 =