Марии Ивановне моей,
на второй день после
взлёта...
Снег шел щедро по-зимнему, очень крупно,
а сквозь снег пробивалась заката медь.
ей казалось, что это совсем не трудно,
оторваться и попросту вверх взлететь.
И взлетела. Навстречу снежинки тая,
посылали ей свой удивленный взгляд,
дескать, если без трепета над мостами,
значит, вряд ли вернётся к утру назад.
если даже украдкою мимолётной
не смотрела на окна, закрыв глаза,
значит так припекло именно сегодня,
что вернуться к утру ей никак нельзя.
... Снег лежал, а по снегу ходили люди,
и искали на нём знак, окурок, след...
снег не мог же сказать, что её не будет,
ни к утру, ни к полудню.
... Возврата нет
с тех высот, где любимый её, цвет синий,
где из солнца сочится пчелиный мёд,
где получит душа снеговые крылья.
... Её светлую душу прими, Господь...