Мальчишкою в пятнадцать лет
любил рассвет я летом.
И ждал весны, и ждал рассвет -
я ночью был поэтом.
Вот и сейчас мне много лет,
а я не нагляжусь,
как в небе возникает свет,
и исчезает грусть.
И наплывает всё от детства:
за домом с братом спим,
и неба близкое соседство
мне кажется родным.
Открыл глаза - и глубина
безмерна над тобой,
лишь сердцем ты коснёшься дна,
а не своей рукой.
Сверкнет звезда, куёт сверчок,
цветок рассвета ждёт,
чтоб распустился колпачок,
и даль к себе зовёт.
Я зачарованный встаю.
Холодная роса
мурашки выстроит в строю -
мне жутко. Чудеса.
Быстрей в тепло, быстрей в постель,
прижаться к телу брата,
и чувствуешь - как ты не смел...
Природа тайнами объята.
Когда же солнце бьёт в глаза,
и в них темно от света,
и ожила травы роса,
теплом лучей почти согрета,
и пар поднялся над травой...
Теперь я без боязни
иду по ней, как бог, босой,
всем существом увязнув.