***
От чего-то в этой жизни
Мы стесняемся утех,
Кто не признан, кто размызган
Благо выводя на грех.
Что ты! Что ты, сердце клонит
Звёзды в сажани на грудь,
Много будет завтра звонниц
Только спойте кто-нибудь!
Песню, милые, погромче,
Удаль хама не из тех!
Мне лишь этой жёлтой ночи,
Во любви добыть успех.
Многие над этим кряжи,
Знают похотливый сказ,
Только ты вот, что не скажешь -
Сердцу вовсе не указ.
Что-то двигается где-то,
Так же где-то мысль наверх,
Ах, зачем же я поэтом,
Был рождён на свет утех?
И бывало рожи мимо,
Было даже слово в даль,
Отчего ж не обратима,
Белая тоски печаль?
Юность дарящая ссуду?
Гордость может бьёт под нос?
Больше никогда не буду,
Задавать я сей вопрос.
Знаю. Знаю! Страх безвольный!
Он поскуда, мне виной!
Он как я, с одной довольный,
Забывает о другой.
Да и пусть я проклят рано,
Чёрт возьми, да я простыл!
Этот стих писал я пьяным,
Чтоб об трезвом не забыл.
СА