Мне не предать поэта,
Который живет в груди.
Он будет искать куплеты
Там, где не хочешь ты,
Будет будить средь ночи,
Будет стеречь средь дня,
Чтобы, отринув прочих,
Им занималась я.
Чтобы добиться правды,
Чтобы оставить след.
Видите, как прекрасны
Рифмы, которых нет?
В каждой детали лета,
В каждом листке весны,
Каждым осенним цветом,
Каждую блажь зимы
Только поэт отыщет,
Только поэт поймёт,
Словно заправский сыщик
Выставит словом счёт.
Он красоту создаст вам
Будто б из ничего,
Ставши аксессуаром
Мышления моего.
Если бы захотела
Жить без отрады я,
Вынула бы из тела,
Бросила б в пасть огня.
Но не могу расстаться.
Но не могу предать.
Я хочу ошибаться,
Правду свою искать.
Пусть видит вдохновенье
В фразах, в словах, в чертах,
Чтобы мое прозренье
Числилось там,
В мечтах.