Стихи не пишут от хорошей жизни:
Они идут, когда нет сил кричать.
Бывает так, что строфы - точно выстрел,
Они летят, и им нельзя назад.
Искусство лезет из последней грязи,
Когда нет почвы там, где чистота.
Его увидеть не поможет разум:
Искусство прочитает лишь душа.
Вот парадокс: стихи, что съели сердце
И отобрали у поэта сон -
Они ему же будут точно крепость
С живым, неугасающим огнём.
Когда творят - творят не для похвал,
Только б внутренний голос не порвал.