8
Вёдро.
Словно липовый мёд,
солнечный свет, –
на ладонях клейкость.
Посмотришь вперёд –
сердце замрёт:
тропинка-узкоколейка
тянется,
тянется вслед
за высоким небом.
И кузнечика сплин
шагом моим
прерван.
Вёдро…
Голубые рыльца
цветущих трав
и смешны,
и странны.
Росы икрица
искрится так,
что сами,
сами феи
смеются от плача.
Обломки ящика
двух ящерок
прячут.
Вёдро…
Руки протянешь,
и
слетится рой –
золотой,
пчелиный.
Щёк – румянейших –
земляничных
почти не
различить мне
на ложбине большой, –
на сладость,
на липкость
я откликнусь
душой…