Листопады покажутся снами
под метелью, под снежной плитой.
Это осень прощается с нами.
Не тревожьте её суетой.
Не тревожьте её, не тревожьте,
удержите печаль и испуг.
Еле слышной заоблачной дрожью
замирает и тянется звук.
Тает тень дорогого оркестра.
Силуэт дирижёра вдали.
Ну, куда же Вы, право, маэстро?
Как Вы публику бросить могли?
Не спешите, мой друг, не спешите.
Грешный город молитве открыт.
Вы хотя бы нам снег покрошите
в тонкий звук, что ещё не забыт.