Я спасала себя сама
в череде бесконечных вахт.
Так боялась сойти с ума,
так боялась рассыпаться в прах.
Когда лето сменяла зима,
одинаковым был мой страх.
Я боялась: ударит тьма
и потухнет мой свет в глазах.
Нет, не тьма, а скорее, мгла
от тумана внутри, в душе.
Как рассеять его смогла?
Только скрипом карандашей.
Острие, как большая игла;
слог и ритм почти совершен;
белый лист от угла до угла
весь исчеркан - процесс священ.
Я училась писать стихи,
только это меня спасло,
помогло среди злых стихий
выживать всем стихиям назло.
Кто-то скажет "они неплохи",
кто-то думает "ей повезло".
Я отвечу: ни дня без строки -
это сладко
и тяжело.