Облетает последний лист,
засыпая на тропах парковых.
Во дворе смоляной солист
на рябине угрюмо каркает.
Это знак подаёт ноябрь,
не суля ничего приятного.
И с природой душа моя
засыпает, хандрой объятая.
Но синичка стучит в окно,
верещит:
– мол, не стоит хмуриться,
там, в квартире, тебе тепло,
каково мне зимой на улице...
Ты ухожена и сыта,
ты жива под крылом Всевышнего,
а ноябрьский сплин – суета,
иногда грусть-тоска – не лишняя.
Мир вокруг ни хорош, ни плох,
а в пути – то беда, то песенки.
И ведём мы с ней диалог,
я – скептически, птица – весело:
– Ты – философ, однако, птах,
кто тебя научил премудростям?
– Ци-ци-ци... подпевай мне так,
и забудешь мирские глупости.