Осень. Туманы. Вопросы, зачем живу.
Мысли, ох, мысли… Рассветы под ритм шагов.
Запах вдохнуть и - лицом бы в эту листву.
Ворохом стать сухо шуршащих слов.
Сколько, ну сколько ещё так идти, бубня
Что-то себе под нос, и шуршать листвой?
Кажется, нет, снова нет в этом дне меня.
Нет в этом мире. Лишь небо над головой.
Ночь за окном и такая же ночь внутри.
Там, в тёмном парке, хотя бы горят фонари.
Здесь же со мною стоит и глядит во тьму
Нежность моя, не нужная никому.
25.10.20.