Мы пишем свои творенья
В компьютерах и смартфонах,
В мозгах электронных книжек –
Поэты меня поймут.
А надо, чтоб жар поленьев
Мерцал в пресвятых иконах,
И шорох пугливых мышек
Мерещился там и тут.
Чернильницы грузный остов,
Охапка гусиных перьев,
Напиток в старинной кружке,
Любимое время – ночь...
Стихи – это очень просто,
Когда от души, поверьте,
Когда на часах кукушка
Строку подсказать не прочь.
В трубе завывает ветер,
Шумит озорная вьюга,
А тайна чужих галактик
Висит за окном серпом...
Как только вуаль рассвета
Слегка оживит округу,
Хорей, или, может, дактиль
Улягутся под пером.
Утихнут шторма и бури
На белом холсте бумаги,
И клякс чернокожих россыпь
Украсит бесцветный лист.
"А стих-то весьма недурен", –
Прошепчет поэт во мраке,
Погасит на небе звёзды,
И сон его будет чист...