* * *
Ну и на что нам огромная такая тоска,
Что её пережить-то не знаешь как,
Вся эта жажда прекрасного, мирного,
Всей болью своей семимильною
Шагает поверху, через всё,
Просевая небо в руках, как песок,
Всё ищет единственного ответа,
Но слышит лишь отзвук... голос ветра.
Который, однако же, рвёт паруса
На лоскуты, на отдельные голоса,
Сплетает их в косу и нить дающее
Остаётся что-то в ладонях – совьются ли,
Сложатся ли эти выкрики, хаос слов,
Восклицания и увы в невиданное село,
Где растёт под ногами жемчуг росистый,
Как травы заутра и полдень на листьях,
Трепещущий золотом серебра,
Какая-то несуществующая пора,
Когда – ну, знаете? – времени нет,
Лишь остаются вещи и свет,
Переполняющий всё до краёв,
До потопления мысли – и пьём и пьём
Всем существом своим, жалкие великаны,
Истирающие за пазухой камень о камень.
Что же за память такая сквозная эта,
Словно проклятье радости, летнее лето,
Всегда напоминающая о себе
Именно там, в средоточии бед,
Ужас и золото наших часов,
Темнота покоя ежей и сов,
Лепет и причитание медвежонка, лошадь,
Плывущая над землёй и водой, и мошки,
Бьющиеся о стекло керосиновой лампы,
Словно о след на воздухе косолапый –
Символы, символы, открывающиеся цветком
Каждый – и, падающие ничком,
След оставляют, крапину воздуха,
Слёзы и слёзы, еловою и берёзовой
Шишкою и щепой, можжевеловой ягодой
Боль умолкает... надолго ли... да и надо ли...
Февраль 2020.