Я цеплялась за память, как утопающий за соломину.
Твоё имя уже вызывает не трепет, а лишь оскомину.
Я думала это как наказание - сдаюсь, виновна.
Да только в груди уже не болит, сердце бьётся ровно.
А прошло меньше года - время - обычный счётчик.
Я летала от радости к боли как профи-лётчик.
Я ломала свои запреты, свои устои..
И знаешь, я думаю, это того не стоило.
Розовых очков не носила с детства, но мир был ярким.
Любила сказки о вечном, объятия и подарки.
Была так наивна, что верила каждому слову,
Того, кто сейчас будто и не был знакомым.
Прошло меньше года, поняла как взрослеют люди.
И этот процесс - словно яд на красивом блюде.
Ничего интересного в нем, только тише эмоции,
Будто ты прикрываешь рукой свое личное солнце.
Ожиданий не строишь, исходишь из чистых фактов,
И фантазии, да прекрасны, но сдали вахту.
Память - архив из прошлого, вроде альбома.
Вот только думаешь, видишь и чувствуешь - по-другому.
И глаза закрывая, и просыпаясь утром -
Отгоняешь подальше мысли - а если рухнет?
Если это спокойствие, мягкое, безопасное,
вдруг развалится,
Что внутри у тебя кроме ран останется?